Ольга всегда вставала за пять минут до будильника. Не потому что боялась проспать — просто так было удобнее. Лежишь в темноте, слушаешь, как кот шуршит в коридоре, думаешь, что приготовить на завтрак, что надеть, как бы не забыть про стиральную машину. В эти пять минут её день ещё был только её.
А потом — звенел будильник, и всё начиналось.
— Вставай, — тихо трогала она мужа за плечо. — Ты сегодня яичницу будешь или кашу?
— Что скажешь, — буркнул тот и отвернулся к стене.
Пятнадцать лет брака. Одиннадцать — как родился Егор. За эти годы у неё всё было выстроено по схеме: завтрак, сборы, школьная форма, работа, вечерние кружки. Она не жаловалась. Она просто функционировала, как хорошая машина.
В офисе её уважали. «Ольга Павловна у нас железная леди», — говорил начальник, подмигивая. Коллеги просили совета по Excel и мужьям. А дома у неё был тихий, немного отстранённый Игорь. Он работал в строительной фирме, по будням часто задерживался, по выходным отсыпался.
Ольга любила его. Или, скорее, любила то, что у неё есть муж. У них были семейные ужины, совместные походы в «Леруа Мерлен», редкие поездки на природу и привычка смотреть по выходным «Что? Где? Когда?». Пока однажды всё не треснуло.
Всё произошло случайно. Ольга никогда не лазила в телефон мужа. Игорь был из тех, кто вообще не особо прятал смартфон, который валялся где попало, блокировки не ставил, код был.
Но в тот вечер Игорь уснул, не дождавшись, пока сварятся пельмени. А его телефон вибрировал снова и снова. Ольга сначала игнорировала. Потом подошла и посмотрела.
Сообщение было от абонента «Анечка»:
«Заснула с мыслями о тебе…»
Ольга застыла, будто кто-то ударил её в солнечное сплетение. Сердце ёкнуло, и внутри будто что-то оборвалось. Она села на край дивана и, не дыша, пролистала чат. Сообщений было много. Смех, игривые подколки, фотографии — не откровенные, но близкие к этому, например, селфи в ванной. Ужасней всего были периодически повторяющиеся вопросы вроде: «Ты ей сказал про нас?».
Ольга аккуратно положила телефон обратно и подошла к окну. На улице падал снег. Она не плакала. Даже если бы захотела, почему-то не могла выдавить ни капли.
Наутро всё было как всегда. Яичница, кофе, бутерброды. Сын ворчал, что потерял перчатки. Игорь смотрел в телефон, как ни в чём не бывало.
— У тебя сегодня совещание? — спросила она, убирая посуду со стола.
— Ага, до вечера засяду, — ответил он, даже не взглянув на неё.
«Конечно, совещание! С Анечкой!» – подумала она, но в ответ мужу только молча кивнула. И тогда внутри неё что-то переклинило. Не так как в сериале, а без истерики, без скандала, без разбитых тарелок. Просто щёлкнуло. Как будто кто-то сменил плёнку.
Она пошла в спальню, открыла шкаф. Достала старую коробку с блокнотом, где ещё в молодости писала себе мотивации. Открыла блокнот и стала читать:
«Ты — сама себе опора».
«Если тебя предают, не кричи. Улыбнись».
«Не бойся терять тех, кто не боится терять тебя».
Ольга легко и как-то загадочно улыбнулась. А потом взяла отгул.
В торговом центре она впервые за много лет зашла не в гипермаркет, а в бутик. Примерила блузку, надела короткое пальто, выбрала тушь. Сделала маникюр в салоне, где пахло кофе и апельсином.
— Глаза у вас потрясающие, — сказала мастер. — Только усталые какие-то.
— Бывает, — отмахнулась Ольга.
На следующее утро она ушла раньше всех. Оставила мужу записку: «Буду поздно. Ужин в холодильнике».
Он написал только вечером: «Ты где? Ты вообще дома будешь?»
«О, теперь ты интересуешься» — подумала Ольга и впервые за много лет пошла выпить вина с коллегами. Там был Антон из соседнего отдела. Весёлый, с кривыми зубами, но громким заразительным смехом. Сегодня она смеялась тоже. Не потому что Антон ей нравился — просто она снова ощущала себя живой.
На третий день Игорь начал метаться. Он не привык к тишине. Ольга всегда была фоном — спокойным, заботливым, предсказуемым. Утром — завтрак, вечером — борщ. Её голос, запах шампуня, её привычка убирать кружку сразу после чая — всё это казалось ему вечным. Но теперь что-то сломалось.
— Ты где была? — спросил он, когда она вошла домой в полдесятого. Голос у него был не злой, а скорее — обиженный.
— А ты где был три месяца назад, когда переписывался с «Анечкой»? — спокойно спросила в ответ она, разуваясь.
Игорь замер. Воцарилось полное молчание. Только как-то особо громко тикали часы.
— Ты лазила в мой телефон! – Не спрашивая, а скорее упрекая, сказал Игорь.
— А ты — в чужую жизнь. И кто из нас после этого хуже? – Равнодушно сказала Ольга.
Он открыл рот, но слов не нашёл. Ольга прошла мимо, как будто разговор закончен. А он — остался в прихожей, как школьник, которого только что отругали за двойку.
Аня появилась через неделю. Вернее, не она а только её лицо. Снег растаял, асфальт был серый и мокрый. Возвращаясь с работы, Ольга ехала в маршрутке, внутри которой пахло сырыми перчатками и недопитым кофе. И вдруг — рекламный щит:
«Салон красоты «Флёр». Ваш новый образ начинается с нас!».
На щите — блондинка с ровной чёлкой, чуть наклонённой головой и знакомой улыбкой. Ольга узнала её сразу. Эта улыбка была на тех самых селфи. На тех самых фотографиях из ванной. Это точно была Анечка. И рекламировала она салон красоты недалеко от центра.
Ольга вышла на три остановки раньше. Нашла салон и посмотрела с улицы через витрину как внутри мелькают клиентки и мастера. И вдруг — вот она. Аня. В чёрном халате, смеётся, поправляет волосы, разговаривает с кем-то. Ничего особенного. Просто девушка на вид лет тридцати. Миловидная блондинка с густо накрашенными ресницами и лёгким глянцем самоуверенности. Ольга поняла, что ничего не чувствует, а потому просто развернулась и пошла прочь.
Игорь теперь пытался разговаривать с женой каждый вечер.
— Может, сходим куда-нибудь? — предложил он однажды, открывая холодильник. — Как раньше, например, в кино?
— Хочешь посмотреть «Аню в 3D»? — холодно спросила Ольга.
Он вздохнул, бросил крышку кастрюли и пошёл в комнату.
Но однажды пришёл пьяный. Не в стельку, но достаточно, чтобы сказать лишнее.
— Да что ты вообще из себя строишь, Оля? Я просто запутался. У нас рутина, ты сама как стена. Всё по расписанию. А там — эмоции, легкость. И вообще я не специально!
— Ты не специально — значит, ты слабый. А если специально — тогда ты подлец. И то, и другое — не мужик. – Громко, но без особых эмоций выпалила Ольга.
Он сел на стул. Ссутулился.
— Я не хочу, чтобы ты уходила. – Не очень громко и как-то жалобно сказал Игорь.
— А я не ухожу, — она подошла к зеркалу, поправила волосы. — Я просто больше не возвращаюсь в ту жизнь, где была «удобной».
В феврале она записалась на курсы фотографии. В марте — съездила в командировку в Петербург. В апреле сын уехал на неделю в лагерь, и Ольга впервые осталась одна, совсем одна — без мужа, без школьного расписания, без звонков от классной.
Она купила суши, надела махровый халат, включила музыку — и танцевала. Сама с собой и просто так — без повода. А потом села на диван. Посмотрела на телефон. Там был один пропущенный от Игоря и десятки непрочитанных сообщений от Антона — того самого коллеги с кривыми зубами. Он писал ей каждый вечер, спрашивал, как прошёл день, шутил, иногда звал на прогулку.
Она улыбнулась и написала коротко:
«Суббота. Прогулка. Я согласна.».
Игорь проснулся рано. Раньше, чем обычно. Ольги рядом не было — её будильник не прозвенел, хлопанья дверцей шкафа не было, даже запаха кофе — не было. Он встал, прошёлся по квартире, будто надеясь её всё-таки найти. Но в квартире была только тишина.
Он налил себе воды и сел за стол. И в который раз задумался над тем как всё зашло так далеко?
Сначала всё казалось невинным. Просто переписка, просто флирт. Анечка была лёгкой, она смеялась даже над самыми слабыми его шутками. Её голос был будто сливочный, скользящий. С ней он чувствовал себя живым.
— Я с ней ничего не хотел, — тихо сказал он в пустую кухню. — Просто хотел почувствовать, что я ещё кому-то нужен. Не как водитель, отец и муж. А как мужик.
Он пытался себя оправдать сам перед собой. Ольга ведь никогда не ругалась. Не устраивала скандалов даже когда узнала, она просто стала другой — молчаливой и отстранённой. Но от этого только хуже.
Он скучал по ней. По ней настоящей. По той, с кем они гуляли ночами по аллеям, ели мороженое из одного стаканчика, сидели на старом диване и обсуждали планы ремонта кухни, которого так и не сделали.
А что же Аня? Она просто исчезла. Сразу, как только он начал отдаляться. Видимо для неё их знакомство было тоже «просто флирт».
Он подошёл к зеркалу и посмотрел в глаза самому себе.
— Ну и что ты за мужик, а? — прошептал он. — Одна — ушла, вторая — непонятно где. Получается что ни с чем остался.
Он позвонил другу:
— Слушай, а что ты делаешь, если жена злится, а ты даже не знаешь, с чего начать?
— Ты про Ольгу? — голос у друга был хриплый, похмельный.
— Ага. — Коротко ответил Игорь.
— Начни с правды. Хоть раз. Только не той, что «я случайно» или «просто по переписке». А нормальной. По-человечески. — Уверенно ответил друг.
— Думаешь, поможет? — Как-то неуверенно спросил Игорь.
— Не знаю. Но хуже точно не будет. Ты ж не совсем дурак, Игорь. Просто, может, поздно спохватился. Говори правду и надейся на прощение, раз виноват.
Он долго собирался с силами и готовился к разговору. Вечером, когда Ольга пришла, он не стал начинать с обвинений. Просто сказал:
— Я был идиотом. Я испугался, что ты меня больше не любишь. А правда в том, что это я сам себя перестал уважать.
Ольга молча повесила пальто. Сняла шарф. Поставила сумку. Только потом посмотрела на него.
— Я тебя давно простила, Игорь. Но это ничего не меняет.
Он будто упал в ледяную воду.
— Почему? — Вырвался у него короткий вопрос.
— Потому что я тоже изменилась. И ты теперь — не мой человек. Просто не мой. — уже привычно равнодушно ответила Ольга.
У Игоря внутри будто что-то хрустнуло. Он не хотел верить, но понимал, что потерял свою жену. И точно навсегда. В душе затеплилась надежда на то, что у него, может быть, осталась ещё Аня.
На следующий день он заехал в тот самый салон. Стоял у витрины, глядел на Аню, как когда-то Ольга. Но теперь он смотрел на неё уже без желания. Просто пустыми глазами и с холодным сердцем он смотрел как она орудует феном и болтает с посетительницей в кресле. Чуть позже она заметила его, махнула рукой, но он не вошёл. Просто развернулся и пошёл прочь.
Ольга вышла с работы чуть раньше. Было прохладно, по-весеннему серо. Ветер раскачивал голые ветки деревьев, как будто тоже не знал, зима ещё или уже почти лето. Она шла медленно, без спешки. Ей просто не хотелось домой.
Внутри давно всё утихло. Не осталось ни злости, ни боли. Только усталость и ощущение полной свободы.
На остановке она увидела знакомую фигуру. Это был Антон. В руках кофе, в глазах — лёгкая тревога.
— Привет, — сказал он, заметив её. — Я ждал тебя. Мог бы соврать, что случайно, но не умею.
Она улыбнулась искренне и по-настоящему.
— Привет. А я вот — не знала, рада ли тебе буду. А теперь — кажется, знаю.
Они пошли пешком и разговаривали ни о чём. О кофе, о новой книге, о любимых песнях. Ольга чувствовала невероятную лёгкость. Её радовало отсутствие драмы и общение без надрыва. Она не питала никаких надежд — просто шаг за шагом она двигалась в сторону живых ощущений.
— Я долго думал, — вдруг сказал Антон, остановившись. — Ты не знаешь, чего хочешь, но это нормально. Я тоже не знал, но теперь я хочу быть рядом. Не давить и не тащить, а просто идти рядом. Пока ты не скажешь «хватит».
Она посмотрела на него. И молча кивнула.
Через месяц Игорь позвонил.
— Ты как? — Без приветствия спросил он.
— Хорошо, — спокойно ответила она.
— Я скучаю. — С надеждой в голосе снова сказал он.
— А я — нет. — Уверенно и честно сказала в ответ она.
— Ты счастлива? — С комком в горле снова задал вопрос он.
— Я — жива. Это важнее. — Коротко и как-то радостно ответила она.
Он повесил трубку. Она не плакала.
На кухне шумел чайник. Антон размешивал сахар, пока ещё забывая, что она любит несладкий. Потом извинился, рассмеялись оба.
— Всё равно вкусно, — сказала она. — Даже с сахаром.
Он достал из кармана маленькую коробочку. Это было не кольцо, а простая флешка.
— Тут фотографии. С тех мест, где я был. Хотел показать тебе мой мир. Если захочешь — покажешь и свой.
Она взяла флешку.
— Я покажу. Обязательно покажу.
Иногда люди не остаются вместе, но остаются собой. И иногда этого достаточно, чтобы начать с начала. Не «с чистого листа», а с пониманием, где были чернила, а где — настоящая душа.
Аудиоистория тут.
Читать все рассказы из жизни людей.
История для сайта rasskazer.ru